A Uma Guitarra

(Imagem: Link)

Guitarra desafinada, clama em vão pelas mãos experientes que hão-de afinar-te e devolver-te o timbre perfeito que tu própria já esqueceste.
Propaga o teu som pelas sombras dos mais inóspitos recantos do mundo. Serás feliz logo que anoiteça e os sons da morte preencham os sonhos dos homens. Afinal, foram eles que te criaram...
A galope das tuas cordas muitos sonhos nasceram, para morrerem antes sequer de serem vividos. Foste a origem de muitos males, mas não tiveste culpa. Quem te fez assim tão perfeita jamais imaginou que o Apocalipse de muitos surgiria assim, entre riffs e acordes mais ou menos trabalhados, tanto faz.
Não foste criada para decidir nada, por isso não tens de te preocupar. Pensa antes que a utópica felicidade que em compensação proporcionaste, ainda que efémera, compensou tudo o resto.


My dream is to fly, over the rainbow, so high... So high...

(Texto escrito no decorrer de um qualquer trip mental, ao som de uma guitarra - o instrumento mágico que tem o poder de mexer comigo, para o bem e para o mal, sempre que o virtuosismo do instrumentista extravasa os limites do vulgar, do que é exemplo o vídeo publicado no post anterior.)